Escatologia

Este cérebro me domina

Faz galanteios e depois me abomina

Controla meus pensamentos 

Me faz surtar e depois reprime todos os acontecimentos 

Este cérebro é o morcego de Augusto

Surge, do nada, todo instante, não me deixa dormir o sono justo

Este cérebro sou eu, vil

Imaculado desejo, introspectivo e pueril

Este cérebro quer me dizer o que fazer, limpar a casa, assear o chão 

Dormir cedo, comprar o pão 

Este cérebro nada mais é que o desejo de ser eterno, enquanto dure

Ser imoral, vaidoso, prepotente e que todo tempo jure

Mas ele sabe que é temporal

Pois ateu sem porta sabe que vai ter um destino imoral

Travessuras de uma menina má

Ela já havia avisado que era uma menina má
ao estilo Vargas Llosa
e eu ainda estava em “Se enamora”

Foi a primeira vez que me apaixonei

avisado de cara do terreno pantanoso que havia me metido

mesmo assim continuei acreditando na doçura da amora

Foram eternos “Ainda é Cedo”

meninas me ensinando quase tudo o que eu sei

levando surras de noites e mais noites de verão

Lutei contra a crosta irascível que se formava

escutava músicas de amor até perder o medo

tateava a menina má em esquinas inabitáveis

Virei um reprovado contumaz

vendendo flores mortas

e ensinando meu filho lições incabíveis

Manifesto Parahyba

Sou o único Paraibano nascido em Recife

Tenho sangue mestiço, mameluco do leão do norte

Mergulho em corais e arrecifes

Sou o único Paraibano nascido em Recife

Por isso, não acredito que o mundo surgiu no Marco Zero

Sou mais os bondes do Ponto de Cem Réis

Mordo tubarão a grito na praia de Boa Viagem

Mas prefiro um banho tranquilo em Coqueirinho

Sou Ariano às avessas, pernambucano desnaturado

Não nasci no Palácio e tomei rumo

Li o Auto, mas agora releio Torto Arado

Não ostento o Galo, passo carnavais com as Muriçocas

Não faço rinha com quem é o maior do mundo

Gosto mesmo é de carne seca com paçoca

Não chio para mostrar o amor pelo (e)sport(e), nem tenho time fora de série

Não vou aos estádios aos domingos

Nem escondo minhas intempéries 

Sou o único Paraibano nascido em Recife

Filho de Das Neves e Frederico, na luta por seu nome sedimentado

Sem essa dos Cavalcanti, quero mesmo minha Parahyba grafada com ypsilone

Canção

 🎼

Eu prefiro ficar com esta canção para sempre

Cravejada no meu corpo

como uma marca indelével 

Como uma memória afetiva leve

Ela me faz atravessar paredes

chorar sem lágrimas

Voar mundo afora com minha azul rede

Mesmo que minha mesa esteja vazia, haverá sempre pão

Mesmo que  seque meu coração

nos dias de sol intenso, haverá sementes

Mesmo na solidão da partida

haverá uma plateia cheia de gente

que um dia regamos em nosso jardim  😍

Vulnerabilidade

Somente quando fiz dezoito anos

É que entendi que o tempo é relativo

Depende da vulnerabilidade de cada um

Na casa da então namorada

o mês era medido pelo queijo coalho

Bem pesado, um quilo, um pouco mais

e a luta para durar o mês

Triste quando era de trinta e um dias

o sufoco era maior

Felicidade plena apenas uma vez por ano

mais um motivo para reverenciar o carnaval

Demorei muito para compreender a pobreza e seus desenganos

Assim como aquela família demorava para deglutir aquele queijo sem sal

Ogivas

A ogiva do senhor da guerra não parece uma vagina

Parece um pau ereto

Não tem clitóris, apenas glande

Não é simpático com a vida

Deseja a morte de todos

Símbolo fálico da vitória pírrica

A paz dos túmulos desejada

Putin, Biden e ogivas, não rimam com vaginas

Vinícius nos perdoe

Rosas não rimam com ogivas

O cravo de Hiroshima deveria ser a licença poética

Sentido

(para A.B.)

A vida não faz mais sentido

Não há mais encartes de LPs

comprados na Caverna Discos

Não há mais domingos na banca de revista

hábito comezinho que eu realizava com meu pai

A vida não faz mais sentido

Não recebo mais cartas

Nem frequento feiras de filatelia

Não encontro jornais impressos 

muito menos a crônica de F. Pereira da Nóbrega

A vida não faz mais sentido

Nunca mais datilografei um texto

e muito menos os tabloides publicaram a minha opinião

Não há mais escritos de Arthur Boka

apenas a crítica roedora dos ratos

A vida não faz mais sentido

A Caros Amigos acabou

só restou a Piauí

que de nordestina pouco tem

Não há mais como colecionar cartões

 telefônicos

Muito menos fichas DDD

Entrego meus sentidos a essa falta de sentido...